Before we are mothers, sons or daughters

                             we are people.

          Living beings.                Long before

                                 and after

                    the give and take of birth.

 

I google-searched this holy day and found

              a controversy lurking:

the title works without apostrophe,

              yet is branded blood red beneath the script

                                          (the apostasy of no punctuation)

for when the pigtail of possession

              goes before   or after   the entailing S

                                   the word

                             and world entire

                                    is lost

                            in that exclusion.

 

Mother of her own pearl,

Mothers of another world,

              Venuses            of African savanna clay,

              Deities             long before Olympic gods

                                                     at play in white Elysian fields of north,

              Women             born of womb-men bursting forth

                                             from self-secreted oyster shells, from cloisters

                                                              held    within    the skin  

                                                                     of the ovaries

                                                                        and testes

                                                                      of the world,

all    brought    to dust;

              the cult of Venus-of-the-Field destroyed by brothers

                                        cleaving sisters from themselves with tools of death,

                                                                          despoiling

                                                       every family    clan    and village,

                                                  leaving only Hallmarks of forbearance,

                                                                     quotidian myths

                                               of sacrificial saint-hood and alleged consent

                                                     from chained and clabbered chattel

                                             bearing segregated scions and scullery queens,

                                                   Roses-of-Sharon, metered and billed,

                                               goddesses fallen into drugstore card racks,

                                                                    Wiccan wisdom   

                                                           rendered down for money,

                                                               yellow human tallow

                                                                         auctioned off

                                               at the fire-stake-cruciform of commerce.

 

But time returns the center to itself

              and alligator mamma/pappas

                            dance to us

                                         with children in their nursery-mouths,

              seamares free to swim the weedy sea

                           with gender-fluid consort paramours,

                                                                satchels full of colts,

                                                                amniotic homunculi,

                                                                       their genes

                                                     etched on the heads of virtual pins:

                                                                     life  renewed

                                                            without the need of gods

                                                                         like us.

 

                                    Mother   yourselves.

                                           Ourselves.

                               Wear your mother-hoods

                         like riding cloaks against the wind.

 

Sister-mothers, brother-mothers,

double-dads who mother hard throughout the night,

gramma-grampa, aunt-and-uncle mothers

mother-loving step-grandfathers, kin to none,

                                                      but all the love that is

                                                                     the love we need,

other mothers,

love of others,

sisterhood and brother lovers,

           love    of    self,

                             cover and sustain us as we fall—

                                                          for whosoever loves

                                                                        is mother to us all.